Очень трудно любить двух. Даже труднее чем любить безответно, труднее чем не любить вообще. Ведь каждую секунду чувствуешь свою ответственность за две души.
Виновность перед двумя. Силу и в то же время бессилие перед двумя. Любовь и ненависть за то, что они так обе дороги... Боль двойную пред их уставшими глазами.
Это сложно...
Сложно покидать одну, и мчаться к другой, чтобы потом сделать тоже самое.
Каждый раз проделывать путь от А к В, и от В к А… А они ,как огни по обе стороны баррикад, манят и зовут к себе. Зная, что ОН все равно придет. Это игра одного мужчины или двух женщин? И кто называет правила? И играют ли они по этим правилам? Скорее всего играют. Каждый. По своим. Если бы не играли -давно бы не было этого грешного треугольника. Каждый ждет, когда же один из углов сломается, и не будет больше треугольника, а, например, четырехугольник…Или вообще ничего не будет. Стоит одному сломаться. Перестать играть… Но жизнь-игра. И пока живем- играем.
В свои 21, она весело пела песни в чужих машинах на сумасшедшей скорости. Участвовала в благотворительности. Конкурсах красоты. Делала мелкие шаги в политику. Читала современные книги и подчеркивала умные мысли. Заучивала наизусть и цитировала ему. Она любила ЕГО.
В свои 33, она готовила вкусные ужины, отвозила сына на тренировки, кутала уютом дом, меняла прически, ухаживала за собой, ходила на работу, чтоб лишь развеяться, радовалась жизни и любила ЕГО.
В свои 43, он был не последним человеком в городе. Занимал солидную должность. Вырастил прекрасного, доброго умного мальчишку. Пожимал руку большим людям. Раздавал указания подчиненным. Разъезжал за границу на важные встречи. С улыбкой возвращался в родной город, Где его ждали всегда… Тихая домашняя гавань и шальная ветреная яркая загадка. Одинаково любил их обе.
В свои 33, она надеялась, что у него никого нет. Даже, когда он задерживался на важных встречах. Уезжал на выходных в другие города. Возвращался с запахом чужих женщин. С пятнами тонального крема на свитере. Она ему верила.
В свои 21, она даже не верила ему, что у него кроме нее никого больше нет. Чтобы он не говорил, делал, клялся… Она не верила. Слишком часто обжигалась на сладкой лжи. Любила его. Но не верила.
В свои 43, он боялся потерять свою родную, верную, любимую жену. Боялся потерять и ту, о которой ничего не знал, которая ничего ему не обещала, которая на все его вопросы отвечала хищной улыбкой. Он любил их обе…
Виновность перед двумя. Силу и в то же время бессилие перед двумя. Любовь и ненависть за то, что они так обе дороги... Боль двойную пред их уставшими глазами.
Это сложно...
Сложно покидать одну, и мчаться к другой, чтобы потом сделать тоже самое.
Каждый раз проделывать путь от А к В, и от В к А… А они ,как огни по обе стороны баррикад, манят и зовут к себе. Зная, что ОН все равно придет. Это игра одного мужчины или двух женщин? И кто называет правила? И играют ли они по этим правилам? Скорее всего играют. Каждый. По своим. Если бы не играли -давно бы не было этого грешного треугольника. Каждый ждет, когда же один из углов сломается, и не будет больше треугольника, а, например, четырехугольник…Или вообще ничего не будет. Стоит одному сломаться. Перестать играть… Но жизнь-игра. И пока живем- играем.
В свои 21, она весело пела песни в чужих машинах на сумасшедшей скорости. Участвовала в благотворительности. Конкурсах красоты. Делала мелкие шаги в политику. Читала современные книги и подчеркивала умные мысли. Заучивала наизусть и цитировала ему. Она любила ЕГО.
В свои 33, она готовила вкусные ужины, отвозила сына на тренировки, кутала уютом дом, меняла прически, ухаживала за собой, ходила на работу, чтоб лишь развеяться, радовалась жизни и любила ЕГО.
В свои 43, он был не последним человеком в городе. Занимал солидную должность. Вырастил прекрасного, доброго умного мальчишку. Пожимал руку большим людям. Раздавал указания подчиненным. Разъезжал за границу на важные встречи. С улыбкой возвращался в родной город, Где его ждали всегда… Тихая домашняя гавань и шальная ветреная яркая загадка. Одинаково любил их обе.
В свои 33, она надеялась, что у него никого нет. Даже, когда он задерживался на важных встречах. Уезжал на выходных в другие города. Возвращался с запахом чужих женщин. С пятнами тонального крема на свитере. Она ему верила.
В свои 21, она даже не верила ему, что у него кроме нее никого больше нет. Чтобы он не говорил, делал, клялся… Она не верила. Слишком часто обжигалась на сладкой лжи. Любила его. Но не верила.
В свои 43, он боялся потерять свою родную, верную, любимую жену. Боялся потерять и ту, о которой ничего не знал, которая ничего ему не обещала, которая на все его вопросы отвечала хищной улыбкой. Он любил их обе…
Комментариев нет:
Отправить комментарий